Una emocionante carta al padre en la que la autora le revela todo aquello que no se atrevió a compartir con él antes de su muerte
Un chico de tan solo dieciséis años entra a la sala de hospital en la que se encuentra su padre, inconsciente y rodeado de máquinas que lo mantienen con vida. El chico sabe que ha de despedirse, que está ante su última oportunidad para revelarle quién es a ese hombre al que ama pero al que también teme. Sabe que si no lo hace se arrepentirá. Y no lo hace.
Yo era un chico es la carta en la que, más de una década después, Fer Rivas le cuenta a su padre todo lo que calló aquel día en que lo perdió para siempre. Al leerla, asistimos a una indagación en su sexualidad y su identidad, pero también a un recorrido por la arqueología familiar, que se inicia con la migración del abuelo desde Galicia a Barcelona a finales de los años cincuenta, sucedida por toda una existencia de trabajo en la fábrica de la SEAT y los largos años de la familia habitando un piso enfermo de aluminosis en la Zona Franca.
Un texto descarnado y valiente que se atreve a llamar a las cosas por su nombre –amor, odio, clase, miedo, deseo– con la voluntad de romper con la transmisión de una masculinidad malsana que pasa del abuelo al padre y del padre al hijo.
